Er wuss­te, dass sie an der nächs­ten Sta­ti­on ein­stei­gen würde, und freu­te sich. Wenn Platz war, saß sie immer so, dass er sie im Rück­spie­gel sehen konn­te. Meis­tens las sie, manch­mal schau­te sie auch auf die Stra­ße. Er konn­te an ihrem Ge­sicht ab­le­sen, ob es ihr gut ging. Im Win­ter trug sie einen brau­nen Pelz mit einem pas­sen­den Käpp­chen und im Som­mer weiße oder blaue Klei­der. Ein­mal hatte sie die Haare auf­ge­steckt, es stand ihr nicht und je­mand muss­te es ihr ge­sagt haben, denn am nächs­ten Tag sah sie wie­der aus wie sonst. Sie war ihm sehr ver­traut und er hätte sie gerne an­ge­spro­chen, aber er wagte es nicht. Er fürch­te­te sich nur davor, dass sie ein­mal nicht mehr ein­stei­gen würde. Viel­leicht, dass sie die Ar­beits­stel­le wech­sel­te. Für ihn war das die schöns­te Zeit am Tag, die fünf Sta­ti­o­nen, die sie immer mit ihm fuhr.

Dies­mal sah er sie schon von Wei­tem. Sie stand da und lach­te einen Mann an, der den Arm um sie ge­legt hatte. Sie ver­pass­te das Ein­stei­gen, weil der Mann sie küss­te.