„John May­nard“ von The­o­dor Fon­ta­ne

John May­nard!

»Wer ist John May­nard?«

»John May­nard war unser Steu­er­mann,

Aus hielt er, bis er das Ufer ge­wann,

Er hat uns ge­ret­tet, er trägt die Kron',

Er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn.

   John May­nard.«



Die »Schwal­be« fliegt über den Erie­see,

Gischt schäumt um den Bug wie Flo­cken von Schnee;

Von De­troit fliegt sie nach Buf­fa­lo -

Die Her­zen aber sind frei und froh,

Und die Pas­sa­gie­re mit Kin­dern und Fraun

Im Däm­mer­licht schon das Ufer schaun,

Und plau­dernd an John May­nard heran

Tritt alles: »Wie weit noch, Steu­er­mann?«

Der schaut nach vorn und schaut in die Rund':

»Noch drei­ßig Mi­nu­ten … Halbe Stund'.«



Alle Her­zen sind froh, alle Her­zen sind frei -

Da klingt's aus dem Schiffs­raum her wie Schrei,

»Feuer!« war es, was da klang,

Ein Qualm aus Kajüt' und Luke drang,

Ein Qualm, dann Flam­men lich­ter­loh,

Und noch zwan­zig Mi­nu­ten bis Buf­fa­lo.



Und die Pas­sa­gie­re, bunt­ge­mengt,

Am Bugs­priet stehn sie zu­sam­men­ge­drängt,

Am Bugs­priet vorn ist noch Luft und Licht,

Am Steu­er aber la­gert sich's dicht,

Und ein Jam­mern wird laut: »Wo sind wir? wo?«

Und noch fünf­zehn Mi­nu­ten bis Buf­fa­lo. -















Der Zug­wind wächst, doch die Qualm­wol­ke steht,

Der Ka­pi­tän nach dem Steu­er späht,

Er sieht nicht mehr sei­nen Steu­er­mann,

Aber durchs Sprach­rohr fragt er an:

»Noch da, John May­nard?«

            »Ja, Herr. Ich bin.«

»Auf den Strand! In die Bran­dung!«

            »Ich halte drauf hin.«

Und das Schiffs­volk ju­belt: »Halt aus! Hallo!«

Und noch zehn Mi­nu­ten bis Buf­fa­lo. -



»Noch da, John May­nard?« Und Ant­wort schallt's

Mit ersterben­der Stim­me: »Ja, Herr, ich halt's!«

Und in die Bran­dung, was Klip­pe, was Stein,

Jagt er die »Schwal­be« mit­ten hin­ein.

Soll Ret­tung kom­men, so kommt sie nur so.

Ret­tung: der Strand von Buf­fa­lo!



Das Schiff ge­bors­ten. Das Feuer ver­schwelt.

Ge­ret­tet alle. Nur einer fehlt!



Alle Glo­cken gehn; ihre Töne schwell'n

Him­melan aus Kir­chen und Ka­pell'n,

Ein Klin­gen und Läu­ten, sonst schweigt die Stadt,

Ein Dienst nur, den sie heute hat:

Zehn­tau­send fol­gen oder mehr,

Und kein Aug' im Zuge, das trä­nen­leer.



Sie las­sen den Sarg in Blu­men hinab,

Mit Blu­men schlie­ßen sie das Grab,

Und mit gold­ner Schrift in den Mar­mor­stein

Schreibt die Stadt ihren Dank­spruch ein:



»Hier ruht John May­nard! In Qualm und Brand

Hielt er das Steu­er fest in der Hand,

Er hat uns ge­ret­tet, er trägt die Kron',

Er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn.

      John May­nard.«